28 de marzo de 2010

La brújula

Veo una manada de bailarinas
desde la ventana del salón;
1, 2, 3 durante todo el rato.

El reflejo de las luces
de tramposas farolas
como relámpagos.

Hechizado por las brujas
que anoche dibujé sobre un iris.
Viajando en tranvías suicidas,
durmiendo allá,
donde perdiste el corazón,
donde los órganos de iglesia
decoran los estómagos
de artistas y locos.

La realidad de los lienzos
y el humor de las chimeneas
dentro de insanas cajitas de leche.

En una mansión chirriante
también latías siguiendo la brújula
de los días nublados, chup chup chupo...

27 de marzo de 2010

El tiempo, locura, todo!

Te he estado esperando
pero no llegabas,
he ensuciado el suelo de la habitación
y alimentado a mis renacuajos,
y llorando piedras
he mirado al reloj...

La una, las dos, las cien,
y tú sin venir...

He muerto en un día soleado
lo cual es delito
según la ley y el orden
de no sé quién...

Mañana no estarás
ni pasado tampoco,
ni al otro ni al otro,
ni consigo divertir a los murciélagos,
ni se derrumba la fachada
de esta maldita casa...

Quiero que me mates
pero no te quedan balas,
miserable, más que miserable...

Me has robado los ojos
a mí, que los tenía en el cielo...
observando desde arriba
el gran desierto de tu alma.

Trato de no ponerme nervioso
pero a tu edad es normal
que dispares sin apuntar
miles de besos de cartón
que, por mucho que yo quiera,
no me acaban de llegar.

Hoy he muerto y es la vida,
hoy he muerto y he olvidado
que desojando margaritas
encontré la nada, el vacío, el silencio
y todo lo demás... ¡maldita sea!

El tiempo todo lo cura,
el tiempo es una locura,
me caigo por el hueco de una escalera,
Freud haría lo mismo si existiera,
si es histeria,
cuando yo nazca te lo diré...
toma un beso y aléjate.

Porque el tiempo es de locura
y todo es nada según dicen,
y parece ser cierto, for me.

19 de marzo de 2010

La señorita subversión y el desierto parlante

Miles de estatuas me trajeron hasta aquí,
hasta el silencio más estridente,
donde los niños son de espuma
y las ovejas personas.

Miles de torcidas estatuas
succionan mi pensamiento
y ahora me duele la vida,
la nevera y el ascensor.

Mutante en lejía;
me recorre una sonrisa de tornillo bastardo,
y las estatuas me señalan y mastican,
hasta que cada gota de sangre
se convierte en castillo sarnoso.

Mutante y estatuas,
decorado y cartón,
papel de fumar sobre clítoris de miel.

Un sinfín de ocasiones marchitas,
un sinvivir, un sintasol y...
un cerebro muerto.

El desierto soy yo,
y la subversión, mi amor perdido.

Otra vez ella

Cuando estás en mi pensamiento
te encuentro guapa y misteriosa.

Todo lo pierdes al reirle las gracias
a un mediocre con cara de laxante-butano.

Te creí distinta.
te aluciné nueva y reluciente,
pero veo que no es así,
que lo bonito de la imaginación
es cocinar galaxias,
dibujar otras formas,
a años luz de ti,
de lo que en realidad eres...

Sangre rosa

Millones de albañiles construyeron mi castillo
en el paraíso de la avenida Ansia,
y allí me instalé silencioso,
esperando una primavera más...
...donde se ahogan los peces y acaban los cuentos,
terribles y bellos, que algún día me susurraste.

Un estropeado papel con tu nombre enterré,
debajo de estos dolorosos cimientos,
y solo gotean "te quieros" desde mis ojos...

Carcelitas de regalo

Eres una cárcel con piernas de puta
y en tu puño está mi alma.

Tus lágrimas son peceras
donde habitan las noches.

Tus venas cadenas
alrededor de mi cuello,
un muñeco en tu cajón
con mil agujas clavadas.

Vudú de plástico,
de caramelo muerto.

Actores, actrices, actos y pactos

Un teatro, ya sin nombre, lloraba desconsolado,
vertiendo sus lágrimas absurdas sobre la plaza mayor de un pueblo cualquiera.
Está triste, está estúpido, pues perdió a su público y a los propios actores.

La vida es dura y ha parido en la calle un gran circo.
Ese enorme circo de personas del que tanto se habla en los telediarios,
en los periódicos, desde tu boca tan atractica; todo hay que decirlo.

El desconsolado bloque de ladrillo, cemento y pasiones, o sea, el teatro,
se ha quedado vacío y solo.

Y los actores deambulan por calles y supermercados,
hasta van a las playas y a las fábricas...
y siempre interpretan papeles escritos por hombres oscuros...

El teatro llora, ya no vale nada.
Será derribado, centro comercial,
ambulatorio, garaje de almas...

Nadie pagará entrada por ver el espectáculo de nuestra realidad escrita...
y somos actores, actrices, imitando al idiota,
copiando los gestos, los no sentimientos...

Cadena perpetua

Se transforman en piedras mis ojos callados,
y existen los gritos de los adoquines,
tantas veces pisados...

Sabes que en algún momento fui la piel de tus lágrimas
y el olvidado pasajero del caos.

Cadena perpetua de venta en cloacas...

De lirio

A la estatua le duele la cabeza,
debe ser de pensar.

La planta lee el periódico,
y acto seguido estornuda; alergia segura al engaño.

Pero un trozo de madera sacude la caspa de su hombro,
luego la vende en los barrios bajos.

Un cristal de ventana observa sin ojos el cielo,
mientras llora tornillos y estacas.

El desayuno ha sido envenenado y el semáforo calla,
la puerta se abre de piernas,
y la cafetera trabaja a jornada completa.

La hoz y el martillo han fallecido, de risa.
El sol es plomo derretido en tus sienes.

Yo, el viento, te abro los ojos...

11 de marzo de 2010

Abyecto ser de primavera

Llegan las flores y te las comes,
pasan los niños entusiasmados,
y huele a sol,
y brota la alergia en tus pupilas,
y nos alegramos por ello.

Qué grata y ferviente
destrucción de neuronas,
en todas aquellas primaveras
que juntos disfrutamos,
mordiéndonos los labios,
olvidándolo todo,
creyéndonos árboles,
ahora ya talados...

Primavera en verso,
aquel capítulo alegre
que celosamente guardas
bajo la almohada,
primavera lejana,
primavera obscena...

Juventud esponja recibiendo besos,
sin ver los ladrillos,
sin ver los ladrones
que nos van matando,
pero es primavera,
pero soy un perro,
perro soy un pero,
lamiendo tu risa
como nunca lo he hecho,
como un ser abyecto,
sed de primavera...

Solo un álbum de cromos

- No sabía que tuvieras un álbum de cromos.
- Sí, además os tengo a todos y tú eres el número 13.
- Mal número.
- Qué más te da una vez que ya eres cromo...
- Sí, pero yo soy distinto, destaco entre los demás.
- Es cierto, no me di cuenta de que no pegas ni con cola.
- Estoy hecho de otra pasta.
- Por eso la próxima vez te clavaré con puntas de acero
en mi oscuro álbum de la vida...

El teléfono móvil

S uena un teléfono en el bar
A lguien contesta
L as personas brillan por su ausencia (demencia)

D oy una patada al teléfono
E l dueño del bar me increpa
L e destrozo el viento de inmediato

R ompo en mil pedazos el orgasmóvil
E se estúpido sonido me da asco
B aboso al habla
A veces hay que hacer estas cosas
Ñ oños y abducidos por un hipopótamo
O sado acto el de la liberación.

Quién y yo

Llevas un piano de cola entre las cejas,
las lámparas son sucias cuando me chupas
pero no sabes quién soy yo.

Chicasangre me destrozas
me mimas, me mamas, me molas.

Con un cartel de "Se vende"
colgado de tu mirada
me disparas ráfagas crueles
de eléctrico azul.

Al mando de una astronave de juguete
has llegado a la cima.
Escribiéndome mentiras en las manos
has conseguido que te ame
desde el primer momento.


Alicia en pantalones

Me atontó el alma
pero no quiere verme.
Alcia sin pantalones
fue el angel retorcido
que suspiraba entre escombros,
pero no quiere oirme.

Alicia en pantalones
ha guardado en un armario
cientos de cartas de amor
que leerán sus padres
y quemarán con gusto.

Alicia creció
y se puso pantalones
de una tela especial, divina,
como de madera.

Alicia me busca excitada
para acribillarme a silencios...
¡Qué ternura me evoca!
y qué bien me estrangula...

Alicia nació en un baúl de cobre,
siempre dispuesta a herirme,
tanto como yo la quiero,
tanto como la deseo.

Alicia se estrelló
en las páginas de mi diario,
aún en blanco...

Alicia envuelta en cinta magnética
sin pantalones...

10 de marzo de 2010

Presuntas preciosas preguntas

En qué se parece una naranja al agrio planeta donde retozas?
Qué distingue a un moderno de un trozo de plástico?
Por qué vuelan los sueños?
Cual es el resultado de sumar 5 + muerte?
Como puedo ser idiota por decreto ley?
Por qué existen seres como los políticos?
De qué se alimenta un sitar en estado de gestación?
A qué distancia se encuentra un banquero de un ladrón de bolsos o neveras?
Por qué sangro si me corto una lágrima?
Cual es la solución a tanta felicidad?
Por qué existe la democracia, qué gracia!?
Cuanto cuesta un hogar con hijos y criadaesposa?
Por qué soy un cerdo si yo siempre quise ser vaca?
Por dónde se va al teatro donde vives?
Te gusta el dolor de puertas cerradas?
Si no sabes, por qué no contestas?
Por qué los ricos tienen apariencia humana?
De quién es esta realidad que me he encontrado?
Por qué existen los americanos?
Por qué preguntas preguntas?
Para qué me tocas las entrañas si tú nunca mascas chicle?
Por qué la respuesta está en la tele y no en el viento?
Por qué cuando y no una iguana interestelar?
Por qué hostias y no galletas?
Dime y redime, ¿Por si?

Yo quiero bailar toda la noche

Pero soy esquizoide y revoloteo
sobre los cristales rotos de los pensamientos...

¡Eh tú! lascivia con patatas,
¡sígueme en picado y escucha esta canción
tan alegre como los tontos viviendo en el engaño.
Como la sífilis vomitada sobre una estrella de Hollywood,
tan linda como aquella adolescente
que lloraba por el más idiota de la clase,
tras la fe depositada en una botella de wodka.

Me crece la barba en las cabinas telefónicas,
y en los pubs de capital, esperando, claro está, esperando...

Como bolas de billar salimos rebotados,
sólo para hacer agujeros
en cada parte de tu cuerpo,
tierno, desnudo, mojado, azul.

Pero soy esquizoide y un tanto despistado,
eligiendo aburrirme en lugar de conocerte...

8 de marzo de 2010

Ácido

La escalera se ha convertido
en padre de familia,
y yo meriendo billetes de cincomil.

A mi lado se encuentra la mujer de mis sueños
pero no la mía.

Me la miro y me la miro
pero por ello no crece.

Me casaré con ella y mutaré en farola
o lo que es peor;
en ciudadano ejemplar.

Con los brazos abiertos
colecciono sapos rellenos
de cristal y sombras.

Entre tus piernas
un eclipse brutal.

Nadería

No me gusta nada.
Nada quiero.
Solo el desastre me atrae
y ni tan siquiera los dientes anales
de un cráneo fémino y suave.

Ni un elixir de furcia
ni una cucharada de soma.

Nada me seduce,
nadie fue capaz,
ni me venden sus inventos
ni sus planes de futuro
con cadáver y vainilla.

Antagonista de todo,
psicoviajero de infamias,
esquizofrenia a la carta.

No te amo... yo también

El charco tiene cara
y tu fotografía es grata.
Sutílmente te enveneno
y te quiero, te amo
y hago trizas tus curvas.

A veces eres como un pico sin pájaro,
como un cactus humano,
un cuadro de Chagall reciente
pintado sobre mi asfaltada nuca.

Yo te quiero, reitero,
aunque no me conozcas,
y hay kilómetros de impotencia
cuando apareces en mi vida,
si ésto lo es.

Brilla la guitarra en melodías
dedicadas a tí...
y ¿para quién eres?
Para quien crea ficciones y universos vivos
que tú no sabrás apreciar... o sí.

Noticias Nuncaedición

Dicen por televisión que los zorros de la puerta transmiten ondas de hechizo vírico sujetado con grapas.

Pero creo que no puede ser cierto. Que lo que realmente es mentira, es que cualquier atropello debido al exceso de teatro puede a la larga producir la muerte por lascivia de miles y millones de erotómanos áridos y rutilantes.

Viva la información.

El Porqué

Porquería;
porque ría o llore
nada se altera,
ni cambia ni se estremece.

Nada nace sobre el cemento
solo porque ría.
Y es lo que veo,
la porquería nada en el río
mientras me río de nada.