25 de febrero de 2010

Los días de la calamidad (revisited)

Es un día no muy frío y camino cuesta arriba hasta el paseo de El Prado.
Esto es el centro, o no, y yo lo descubro de nuevo. Pero ahí se acaba todo.
Luciérnagas apagadas y largas colas para entrar al museo.
Los coches circulan volviéndonos a todos locos.
Ilustres mendigos y miserables caballeros arrastran la vida,
unos hacia arriba y otros hacia abajo, pero como siempre.

Llego a una plaza y la gente conversa y muerde el aire
y dicen ver a dios y al caudillo jugando a las canicas
pero creo que mienten.

Me siento en un banco a ver crecer la hierba en el asfalto.
Todos ríen y se divierten mientras miro al vacío.

De repente me doy cuenta de que el suelo está mojado
y recuerdo haber llorado,
pero no recuerdo por qué.


Escribí en tu piel una novela negra,
no se borrará hasta que despiertes.

Crees que te quiero pero es mentira.
Mi sangre ya es vapor.

No bastarán ni un millón de telediarios
para convertirme en uno de ellos,
de esos mentidores
del reino de la hamburguesa.

Porque diciembre me pertenece
y en mi alma solo existe el frío.


Almacén de noches

Guardo un cariño enorme hacia la vida,
lo guardo en una caja fuerte que no
puedo abrir pues me tragué la llave,
indigesta y amarga, sin poder ya conseguirla.

23 de febrero de 2010

Pasado de moda

El arte es una palabra enorme que se estrella en mi cabeza. Ignoro lo que significa, hoy todo es otra cosa. La música es comercio, es producto y ya no es arte. Las pinturas se subastan por demasiados millones y se producen películas tan caras como infumables. Los discos no se pueden grabar según dicta la Asociación de la Estafa y el Robo Organizado.

Se han puesto tantas etiquetas, se han inventado tantas palabras que me da la impresión, a pesar de los que exigen originalidad e imaginación, que lo que realmente hace falta es una limpieza en seco y tirar a la basura tanta pose y tanto producto del marketing. Ahora soy un adorador del silencio.

Y oigo y leo a críticos babosos que no saben nada. Los pedales de distorsión para guitarra son una auténtica basura y también los pantalones rotos. Me dan grima los que se despeinan para salir en fotos de prensa musical gratuita con cara de haber inventado algo. Los que llevan americana y zapatillas Converse llenas de mierda. Detesto la moda. Creen que mi deber es estar a la última, pero no me engañarán.

Hay payasos snobs hasta en las alcantarillas, estrellas de cine con sonrisa vomitiva en festivales estúpidos, luciendo vestidos diseñados por su puta madre. Les aplaude la masa, los mendigos de estómago lleno. Las niñas mueren anoréxicas por imitación. Y en mp3 la vida es más fácil, podrás acumular en tu reproductor cincuentamil canciones. Canciones que oirás en su totalidad si llegas a los noventa. Para eso están los gimnasios y los yogures de laboratorio.

Ahora la música divide, es el criterio por el cual algunos se relacionan; para crear sectas y seguir viviendo en la mentira. Lo diferente es siempre el enemigo. Todos los periodistas mienten porque la verdad no se puede escribir. Todo el mundo se cree superimportante menos los que realmente lo son. Hay algunos creadores en la sombra que hacen arte porque lo llevan dentro y no porque les paguen por ello ni porque esté de moda.

Aquella camiseta de marca es tan solo una camiseta, lo siento. Vivo ante una gris fachada y no me apetece por ahora inventarme canciones de supuestos idilios. Además el amor no es eso. Porque amo la música amo el silencio. El rock ha muerto y lo que queda es un bucle infinito por puro aburrimiento. Solo hay futuro en la intimidad. La sociedad actual es incompatible con la salud mental del individuo. Estoy pasado de moda, visito cementerios y playas, tengo alergia a los autómatas y no me gustan los teléfonos...

21 de febrero de 2010

L'amour inoxidable

Amor escrito en libros,
amor en labios de alguien,
pero siempre te ries
de los que se enamoran...

Hay un nosequé de tragedia
en todo este asunto,
como la cola de un perro,
detrás viene el cuchillo,
y por eso tenemos,
los enamorados,
media lágrima y una sonrisa...

L'amour que no se oxida,
¿qué será de nosotros?
l'amour inoxidable...

Supongo que es una broma
tropezar con una caja de cerillas,
quemar un reloj
y hacer volar sus cenizas.

Supongo que nada importa
mientras haya mañana,
y podamos llamarla,
necesitarla y quererla.

Supongo que lloro
y después no...
que resisto y que lucho,
aunque nadie lo crea...

Sobre todo supongo
que no soy el único.

Sobre la felicidad

Diré que se trataba de una farsa.
Que no existe.
Que era como un libro mágico
que todos quieren leer.
Allí, abandonado, en la más alta
estantería del armario;
el armario de los días nubosos
y los años malgastados.

Súbete si quieres sobre las cabezas
elévate por encima de los demás,
alcanza el libro, corre,
ya no importa, está en blanco;
no hay nada escrito.


Rediós

Si tuviera la ocasión de pedir un deseo
a dios padre todopoderoso, creador del cielo y la hipoteca,
mandaría exterminar a todos los refranes del planeta
y a los ancestrales dichos encerraría en cloacas,
para así transitar tranquilo por donde me diera la gana.

Cambiar el mundo - Receta

1º- Entrar a una iglesia llena de gallinas y provocar al sacerdote cerdo, mostrando cual exhibicionista barato, la zona erógena del cerebro. Lavadora por vía rectal.

2º- Escupir cada minuto de un político. Si no hay justicia, ¿por qué un palacio?
Envolver en túnicas sacras el cuerpo pútrido de un diputado y arrojarlo al más feroz de los abismos, o en su defecto, a un río contaminado.

3º- Burlarse de tradición idiota. Sin pudor de ningún tipo.

4º- Escribir una carta roja.


El político cúbico

Conozco a un tipo serio y además formal.
Hasta dicen que es educado.
Moreno, alto y con la cabeza cúbica,
me resulta extraño.

Él cree que yo estoy loco
y piensa que no soy normal.
Pero no acabo de entenderle
pues los chaflanes de su tarro pinchan,
están afilados como su lengua y su escondido odio.
Se dedica a la política.

En realidad me importa poco su postura;
no logrará limar esa cabeza de cubo prefabricada como las latas.

Él es educado, dicen.
Aunque mienta; es su trabajo.

Es ejemplarmente educado.

Nadie

Es tan fácil ser nadie...
casi basta con pagar las letras
y pasear por la plaza del pueblo,
imitar a las estatuas,
ser una persona trabajadora...

Es tan fácil,
tan sumamente cómodo ser nadie,
pagando un justo precio,
acudiendo a clases de llanto,
hablando del vecino
y sus relaciones de pareja...

Es tan fácil, que a Dios lo agradezco!
Es tan fácil que no hace falta más,
tan fácil que con gusto me ahorcaría!
por no acumular facturas tal vez,
pero es que es tan fácil ser nadie...

Los pijos

Mientras los pijos visitan locales de moda
y algunas señoras cocinan cadáveres...
ves crecer edificios,
el futuro con un misil bajo el brazo
fusilando al pobre,
abrazando al fascista,
mientras los pijos frecuentan establos de moda,
con carné para socios y pelos pintados de sangre...

Los 15 volando por los aires
de una vez por todas...
y nuestro sueño en las rebajas;
años de "educación" para acabar en la secta ...

Los 15 esparcidos por el aire,
ese es mi deseo mientras los pijos inundan discotecas rebosantes de vacío...

Un trueno haciendo autostop,
el futuro sucio o los 120 días de Sodoma...
mientras los pijos bailan estupideces
y los obreros les imitan con sonrisas de sapo...

El futuro con la pistola o los 15 explotando
que es lo que quiero...

Mi Ducha (Mein Chafff !)

Asunto cerrado.
No existe el camino equivocado;
la cocina llena de misiles atómicos
y dormir en tela de araña es el lujo de los tiempos modernos.

El cassette como diablo entrecortado, misterioso.
Las moléculas y los incapacitados para pensar,
el código de barras como biblia,
y un millón de trozos de árbol.

Una iglesia de larvas es tu jardín.
Y de sobra sé que en las entrañas de una esponja de oferta
se concentra el sentimiento de políticos y decentes padres
de la hipocresía y la intolerancia.

En un chicle se quedó todo mi deseo,
y en un libro triturado, una de mis noches.

Y toda una trayectoria de escombros,
y una manada de puertas cerradas tatúan mi espalda.

Champú en el ojo del búho
porque todos en la tertulia mienten más que hablan,
y un retrasado mental gobierna el país.

Me como un plátano y cinco miedos,
y se asusta un mundo partido.

Ójala revienten las máquinas del nuevo milenio
y los corazones sordos.

Retrocedo y siento lo caliente de tu vida,
funerales en mis ojos,
y solo los muertos buscáis patrias en cada esquina.

¿Dónde están los ye yés, los cromos y la vida?
¿Y los castillos a rayas?

Electrodomador de besos, electrodomador de versos,
electrocamisa y satanases de todo el mundo; ¡¡¡UNÍOS!!!

Manifiesto rosa

Ruido, atronador ruido.
Señora cuénteme su vida
y que su hijo se droga,
chupe las caras de los famosos.

Ruido dios que te queremos tanto,
abra la puerta al cobrador de seguros,
no es ladrón porque lleva corbata,
y qué cara está la vida,
que no puedo dejar de comprar,
oferta en el hiper-tensión arterial.

La señora vomita derechos humanos,
torcidos humanos, desechos humanos,
el respeto es algo maravilloso,
para exigir a los demás.

Y problemas, ¿qué problemas??
goles para tu boca deforme,
y un niño con pistola dice;
¡papá quiero ser como tú!

Alegría para todos
y que cumplas muchos más.

La Caverna del Tío Sam

Dedicado con cariño y alevosía a todo católico con cara de estaca hiriente.

Los caminos del Señor trazados sobre el abdomen de un alacrán,
misa de sonámbulos, balas por la paz...

Los diez mandamientos tatuados, uno por uno, en el hígado de un asno,
posiblemente teniente-coronel retirado.

Páginas de la biblia (¡oh, consagrada Biblia!) en el servilletero,
y un párroco enfermo y lleno de grasa, proclama y manda en alto:

HERMANO MATA!!!
HERMANO MATA!!!
HERMANO MATA!!!
HERMANO MATA!!!

Los caminos del Señor están minados; In God We Trust.
Misiles y latas de Coca Cola, es un honor morir así, sin más...
Todo por la democracia, por la gracia de dios, por lo que usted mande,
señor presidente, ¿le traigo un café?
el amor también es esto...

Estación W.C.

"Obré mal pero de buena fé",
dijo don Evelio tras hacer añicos la playstation
de su hijo retraído.

En la station de los sustos y el llanto,
se van los trenes embarazados de onanes y nones.

Me vuelvo loco y además me gusta.

Rompe las distancias, rompe el ordenador,
desordénate, reinvéntate y disfruta.

José Empresario logra la erección a golpe de pasta, ya basta!!

Tu hijo es delicado como la mirada de una piedra de dos kilos.

Emano desorden por mis poros,
por mi boca lanzallamas ataco al amor, amoral, sin dormir.

Solo quiero decirte que te quiero decirte que te quiero decirte que te...
Así hasta Transilvania...

Apóstoles con patatas

Hay recetas de sonora barbarie.
Reconozco tu belleza manchada
por mi mirada gris...
Lo siento, pero debo reir.
Mis golosinas se pudren en la noche
y vuelvo a ser una gota de nadie
durmiendo en tu cama.
Perdona, pero no me he olvidado de tí.

Cara de cráter

Bosques de sal en una lavadora
giran y duermen pero no desaparecen.

Jugué a los muertos en mis quince años,
y las niñas vuelan; se casaron con un muñeco.

Nada es lo mismo.

Creí tanto en otro mundo...
que me quedé solo y de color Marte...