y en tu puño está mi alma.
Tus lágrimas son peceras
donde habitan las noches.
Tus venas cadenas
alrededor de mi cuello,
un muñeco en tu cajón
con mil agujas clavadas.
Vudú de plástico,
de caramelo muerto.
Un magnífico día para pasear, morir de risa y por qué no, resucitar y volver a delinquir. Quisiera que los textos aquí escritos mataran a todos los gobernantes del mundo. No pido más
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